L'amore, tutti non fanno altro che parlarne, come se fosse la cosa più importante del mondo, il motore da cui tutto ha origine e che tutto sprigiona, il perno intorno a cui tutto si muove armonicamente, ciò che ti spinge a compiere le azioni più impensate, l'unico strumento ch possa seriamente fronteggiare il tuo cervello e averla vinta, ciò che ti fa sentire odore di alberi di pesco in una mattina di primavera, ciò che ti permette di volare e di toccare il cielo con un dito, anche se solo per un istante... ciò che sa distruggerti e scalfiri internamente senza un'esterna manifestazione...
L'amore, tutti non fanno altro che parlarne

E' in fondo a destra.
Non ne posso più.

"Il coccodrilletto nel fiume un dì discese, e a nuotar sorprese di pesci un bel gruppetto, e tutto arcigiulivo gli artigli suoi arrotò, dischiuse poi le fauci e i pesci si mangiò."

Cosa esser tu? O meglio, chi esser tu? Potrebbe essere la domanda del secolo, o del millennio, o di sempre perchè no. L'evidenza insegna che il più forte si pappa sempre i più deboli, e che quindi bisogna arrotar gli artigli e prepararsi a combattere.
Chi siamo allora? Dei combattenti? Un miscuglio indefinito di perdenti e vincenti interscambiabili, ma mai totalmente forti o totalmente deboli.
La ruota gira? Se vogliamo, forse sì, ma saremo e siamo sempre noi a spingerla, a farla girare, correndo senza arrivare da nessuna parte.

Dei criceti, ecco cosa siamo.

"Credo che domani proverò a dipingere", ho pensato. Ma dov'è finito il mio ultimo disegno? In qualche posto sperduto della mia camera; incompleto. Un'idea geniale e non finita. C'è sempre qualcosa di incompleto nella mia vita; forse perchè non ho il coraggio di credere fino in fondo in ciò che faccio; e preferisco non finire ciò che potrebbe rivelarmi la realtà: talento o mancanza totale di esso.
Ho sonno, ed è tardi. Ho bisogno di ritrovare la mia libertà.

Ho cominciato a scrivere su un quaderno, e a non fidarmi più del mio pc, da quando dopo una  semplice formattazione ho perso più di metà di tutto ciò che avevo scritto in tutta la mia vita. Cretina io a non aver copiato la roba da qualche altra parte. Ma vabbè, se non sbaglio successe anche ad Hemingway di perdere tutti i suoi lavori per colpa di una moglie disattenta.
Questo pomeriggio tornavo a Pisa dal mare, e la domenica non mi è mai sembrata così sonnacchiosa, con le luci che diventavano sempre più rosate, scolpendo le curve collinari che mi facevano pensare ad un nudo di donna, dipinto su un quadro banalmente azzurro. E gli elicotteri danzavano a spegnere l'ennesimo incendio.
Le colline ardevano impazienti di essere spente.

E goccia a goccia fa male dentro me...

Penetrante e leggera. L'aria scivolava lentamente sotto il vestito di tulle e taffettà. Era così fredda. Non volevo indossare quell'abito, mi faceva sembrare una bambolina di porcellana con le gote e il naso rossi dal gelo.
Fissavo immobile la croce uncinata sulla sua testa. Avrei voluto staccarla dalla parete e conficcargliela in testa, un Cristo in croce.
Ma i polsi e le caviglie legati alla testa del letto mi immobilizzavano come il peggiore dei veleni.
E lui era lì, noncurante, seduto alla sua scrivania, immerso tra fogli e cambiali, completamente dimentico di me, ma cosciente della possibilità di usarmi all'occorrenza.
Mi aveva presa e catturata, prelevata dal mondo fluttuante in perpetua mareggiata ed infilata in un'ampolla di vetro come il più miserabile dei pesci rossi.
Le mie gambe erano forzatamente aperte, pronte a riceverlo, ogni giorno. Passava ore a imboccarmi come se fossi stata una bambina ingenua e menomata, annusava i miei odori più nascosti e se ne appropriava ingordo e insaziabile.
E ogni giorno aspettavo impaziente il suo arrivo, non potevo più fare a meno di quell'intrusione poderosa e invadente. Anche lui in qualche modo era diventato mio. Aveva congelato la mia essenza e trasformata in dipendenza da ciò che io non avevo e che desideravo sempre più.
E ad un tratto non fui più sola. Qualcosa dentro di me si stava muovendo e prometteva di portarmi via da quella prigione d'amore.
Sangue e una poltiglia informe fra le cosce doloranti. Letto di sangue, gambe di sangue, braccia di sangue.
Quando lui tornò, non gli rimase altro che una bambola di porcellana.